Хроника перманентного безумия

Вчера вечером я шел по Ленинскому, длинное пальто развевалось на никогда не стихающем ветру, в наушниках играл Бах, в зубах дымилась сигарета...
Я думал... думал о том, что если Питер - это город-вампир, высасывающий кровь и душу, оставляя только серую, безжизненную оболочку, то Москва...
Москва, безусловно, город-зомби. Насквозь прогнивший, с трупом на главной площади, собирающий в себя всю инородную человеческую грязь.

Ты можешь пить, курить, вливать в вены дрянной, щедро разбавленный известкой героин. Ты можешь прятаться в инферно темных тамбуров электричек и неосвещенных вагонов метро, в табачном дыму ночных клубов и среди холода заброшенных строек, в кошмаре уютных квартир и больничном запахе офисов с евроремонтом.

Тебе не уйти. Рано или поздно город догонит тебя, сдавит червивыми руками твой череп и, урча от удовольствия, выгрызет мозг.
Чувствуешь смрадное дыхание за спиной? Значит, сегодня твоя очередь...


Я очень устал...